Era na vuce disperata,

cuntava la storia de la vita,

hfatta de miseria, ssofferenzi e pprivaziùani

chi ttoccava lu core de li gìanti.

 

Si chjiamava Vicìanzu

 

Caminava a scatti, cu la capu vascia,

no gguardava ‘nta l’ùacchji li cristiani,

li gambi li minava a strancaleddra,

era siccu, cùamu, de vìarnu, la prunara.

 

Avia perdutu, de tantu tìampu, li capiddri,

la varva la portava sempe longa,

tenìa nu culure-pallidu de cira,

passandu, salutava cu la manu.

Doppu dece anni, chjiusu a Cilihfarcu,

tornau a la casa de la citateddra,

non c’era cchjiù nnuddru, ormai, a l’aspettare,

Maria, cu li hfigghjiuali, si ‘nda jiu.

Campava sulu-sulu,

de tristezzi, ricùardi e ffantasie,

com’eranu belli chiddri sabati a ssira,

passati cu ttutti quanti in allegria….

No ‘nc’era la radiu e mancu lu visore,

lu vinu a la testa, la capu malata,

pìatti e mmarmitti, cuverchjia e bùatti,

sbattuti ccà e ddrà,

bicchera e fforchetti, cucchhjiari e ttazzoni,

bottigghji e ccoppini,

era musica vera,

chi bbenìa de l’abissu;

ritmi ‘mpocati, afforza abballati,

lu dìavulu ‘ncùarpu, la mente mucata,

e ttutti a ssubire lu volìre alteratu,

li sìansi scioddrati, lu fisicu spattu.

Quanti pensìari, quanti doluri,

quanti occasiùani jiettati a lu vìantu,

povari gìanti, randi e ffigghjiùali

tenuti luntani de atri perzuni.

E mò, tenìa nu strumentu,

nu cantu, malinconicu, si udìa,

la hfisarmonica,

strillava a squarciagola.

Ciangìa e ggridava cùamu nu hfigghiùalu,

lu bene de la vita era perdutu,

la mamma, la hfamigghjia, la mugghjiere

e ttutti li zzitìaddri.

Era na vuce disperata,

cuntava la storia de la vita,

hfatta de miseria, ssofferenzi e pprivaziùani

chi ttoccava lu core de li gìanti.

Quandu la capu non è dde nente a ppostu,

‘nda succedenu de tutti li culuri,

e dde mmìanzu ‘nda vanu li guagliuni,

chi nno tenenu peccati de scuntare.

Quanti danni ‘mpassatu,….

pe ppùacu ‘na cristiana no mmorìa,

e ffu allora chi, a lu ‘mprimu, lu ‘nternaru,

duve  portavanu li malati de li nìarvi.

Pe cchiddri disturbi,

no ‘nc’eranu rimedi, e

all’esplosione, ‘mprovvisu, de lu male,

l’ùamu diventava ‘ndiavulatu.

Vicìanzu, pagau de perzuna li peccati sue,

non appe nuddra giojia ‘nta la vita,

lu destinu l’assecutau de picciriddru,

e a la hfine,

volontariu,

tornau duve lu curavanu ‘na vota.

di Mario Dastoli

 

La vita è lunga e ricca di avvenimenti, cambiamenti, incontri, avversità e successi tali che  nessun essere umano può dirsi capace di  avere un percorso di vita lineare .Inciampare durante il percorso a due , a volte, diventerà inevitabile  quando le circostanze della vita quotidiana creeranno le condizioni per cui ciò avvenga e si definirà, come per Vincenzo , in un progredire che potrà condurre  all’atto imprevisto . Ancor meno sarà poi facile  procedere dritti e rispettosi dietro i  personali proponimenti , ormai compromessi , pensando di aver corretto difetti e aspirazioni espiando una  colpa.

Per chi non sa del fatto, credo ,sarà difficoltoso comprendere quanto appare assurdo capire  la cronaca , quasi giornaliera ,di questi fatti.

Tutti noi, oggi,  viviamo in una realtà convulsa e frenetica e la fretta sembra averci preso tutti: ci manca spesso il tempo per contemplare, dialogare, incontrarci ed anche riuscire a perdere tanto tempo in attività di pura ricreazione, disinteressata amicizia, intimo piacere personale. Avvenimenti e cronache degli ultimi anni sono da ritenere frutto di tali mutamenti oggi peggiorati dai cosiddetti  social e influencer .

 

Per niente agile a dimenarsi nel dramma di una persona del passato ,Mario ha  saputo riproporre  un aspetto  ricorrente della quotidianità e  con cura  ,però, ha saputo restituire  Vincenzo , a noi ,come persona e non come altro. Una Persona abbrutita dalla vita .

francesco casalinuovo - jacursoonline

 

 

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